При цифре 37 с меня в момент слетает хмель…
В. С. Высоцкий
В мутном небе луна проплывала,
В снежной пыли кибитка плыла,
Белой шалью зима укрывала
Петербургских церквей купола.
А на Санкт-Петербург надвигался
Мутный, серый февральский рассвет,
Пушкин жив ещё, он улыбался,
Гениальный российский поэт.
Тихий голос: «Господа, к барьеру»,
И блеснула пистолетов сталь,
Снег кружился, и ложился, белый
На зимы узорчатую шаль.
А над местом дуэли гуляла
Вьюга снежная, плакал февраль,